…  Hier zerschnitt er den Kabelbinder und richtete mich auf. Danach steckte er sein Messer ein. Gott, taten mir die Knochen weh. Diese Kerle hatten zugetreten wie Fuhrknechte. Wie ich mich kannte - und ich kannte mich recht gut – hatte dieser van Aldern das nicht umsonst getan.

Mein Retter kam mir bekannt vor. Es war jener Mensch, den ich vor kurzer Zeit einige Male vor meinem Appartementhaus gesehen hatte. Und vor meinem Büro in Oakland ...

„Mr. Gilligan“, sprach er mich an, „mein Name ist Hoover. Edgar W. Hoover. Nicht verwandt mit dem FBI Direktor. Ich observiere Sie.“

Das klang ziemlich professionell, und die Art und Weise, wie er mich aus dem Boot geholt hatte, zeugte von Entschlossenheit.

„Aha“, entströmte es mir, „ein Kollege. Angenehm!“

 „Miss Broadcast hat mich engagiert, ein Auge auf Sie zu werfen. Sie sorgt sich ein wenig.“

Dann erklärte er mir, daß er seit Stunden hinter mir hergefahren war, die Aktionen am Strand miterlebt hatte und nur aufgrund der Überzahl der Angreifer nicht eingeschritten war.

„Wenn es letztendlich wirklich ums Leben gegangen wäre, hätte ich mich sehr wohl eingemischt“, gab er schließlich zu.

Das war lustig. Imelda hatte einen Privatdetektiv beauftragt, um einen anderen Schnüffler zu bewachen. Trotz meiner Schmerzen mußte lachen, bevor ich sagte:

„Immerhin hat sich ihr Eifer bezahlt gemacht, Mr. Hoover.“

„Nennen Sie mich Edgar“, kam von ihm. „Kommen Sie!“

„Danke für die Hilfe, Edgar. Ich bin Harry.“

Ich reichte ihm die Hand, die er kräftig drückte. Dann ging er auf die Steilküste zu, wo der geschlängelte Weg hinauf zu meinem geparkten Ford führte. Ich sah mich kurz um. Wenige Schritte entfernt fand ich meine Walther im Sand liegen. Stöhnend hob ich sie auf, wischte sie ab und steckte sie zurück ins Halfter. Sie hatten sich noch nicht einmal die Mühe gemacht, sie mitzunehmen, so sicher waren sie ihrer Sache. Wenn sie sich da mal nicht irrten.

Edgar hielt plötzlich inne, kam zurück, lief zum Strand, packte das Boot und schob es ins Wasser, wo es kurz darauf versank.

„Für alle Fälle“, sagte er, als er wieder bei mir angelangt war. „Sollten sie später nochmal vorbei schauen, werden sie nichts finden. Dann scheint ihr Plan aufgegangen. Was ist, brauchen Sie einen Arzt?“

Noch etwas benommen schüttelte ich den Kopf. Nein, einen Arzt benötigte ich nicht, aber ich fürchtete, mein Peiniger würde einen brauchen, wenn ich mit ihm fertig war. …