…  Mir war es nur recht, daß mich keiner von Roccos Leuten gesehen hatte. Als wir aus der Tür traten, kam uns Steve entgegen. Er war aus dem Autofenster gekrochen und hatte mich gesucht. Alleine war er lange genug gewesen, jetzt bestand er auf Gesellschaft. Wer konnte ihm das verdenken. Ich kraulte ihm den Hals, schaute mich um, das Anwesen schien momentan nicht gerade überbevölkert zu sein. Brad und Hund und ich, wir verließen Roccos Ranch in Windeseile.

In meinem Kopf fügte sich ein Bild zusammen, auf welchem Rocco zu sehen war zusammen mit seinen Leibwächtern. Zwei von ihnen humpelten herzerweichend, zwei weitere trugen stolze Kopfverbände, die ihnen ein orientalisches Aussehen bescherten. Auch gut. Sie hätten eben besser aufpassen oder sich einen vernünftigen Beruf aussuchen sollen. Einen, der mit weniger Risiken verbunden war. Privatdetektiv, zum Beispiel.

Der Hund nahm auf seinem angestammten Rücksitz Platz, Brad neben mir. Ich schilderte kurz, wie ich von seinem Versteck Kenntnis bekommen hatte, davon, daß ein Golfturnier ohne ihn stattfinden sollte, von der Summe, die dabei im Spiel war, und fuhr los. Er schüttelte nur den Kopf.

„Das war die Idee vom Alten“, brach es aus ihm heraus. „Der Alte“ erklärte er, „das ist der Mann meiner Mutter. Er kann einfach nicht verlieren.“

Dabei überzog ein Lächeln sein Gesicht. Und er schaute mich genau an, als er plötzlich diesen Einfall hatte.

„Wissen Sie“, begann er behutsam, „die Turniere im Presidio sind immer ungewöhnlich hochdotiert. Aber darum geht es gar nicht. Es werden nämlich unter den Clubmittgliedern Wetten abgeschlossen über Summen, die die Siegprämien um ein Vielfaches übersteigen. Da sind Millionen im Spiel, von Leuten, die ansonsten mit dem Cent knausern, im Club aber die Sau rauslassen. Wie der alte Broadcast. Er wettet viel, der Geizhals.“

Ich hatte dem jungen Mann interessiert zugehört, fragte ihn schließlich, was er mit Rocco zu schaffen hatte.

„Nicht viel“, kam von ihm. „ich habe ihm ein paar Trainerstunden gegeben, das ist alles. Er ist so eitel. Hält sich für Al Capone und Tiger Woods. Spielt aber miserabel. Der alte Broadcast ist besser, der könnte das Turnier sogar gewinnen.“

„Wenn Sie nicht am Start sind“, bemerkte ich herausfordernd.

Der junge Mann zuckte mit den Schultern. Das Turnier fand am übernächsten Wochenende statt.

„Aber Sie sind gemeldet?“ mußte ich in Erfahrung bringen.

Brad nickte und fügte an: