…  Sie wollte mir etwas Wichtiges zeigen. Ich hatte an diesem Abend nichts mehr vor und wir bestiegen unsere Gefährte. Sie ihren roten BWM Sportwagen, ich meinen Buick, der dringend gewaschen werden mußte. Falls ich das noch nicht erwähnt habe. Ich folgte ihr nach Norden, wir überquerten die Golden Gate und kamen schließlich in die Marine Headlands. Aus meiner Seitentasche holte ich ein winziges Fläschchen hervor und legte ein wenig After-shave nach. Sicher ist sicher.

   Seit wir das Restaurant verlassen hatten, folgte uns ein schwarzer Jeep. Er hielt sich stets so weit entfernt, daß ich nicht erkennen konnte, wer am Steuer saß, aber zwei Personen konnte ich ausmachen. Wir passierten Sausalito, Imelda verließ den Redwood Highway und fuhr westlich in die Hügel. Ich hatte keine Ahnung, wohin sie mich bringen würde. Vielleicht in eine Jagdhütte. Wenn es an diesem Tag noch etwas ,zu erlegen‘ gegeben hätte, dann wäre mir das keineswegs unangenehm gewesen.   

   Die Straße wurde kurvig, steil, und plötzlich war er direkt hinter mir. Ich verspürte einen harten Stoß, als mich der Jeep mit seiner überdimensionierten Stoßstange rammte, was meinem Buick sicher nicht guttat. Imelda vor mir bekam davon wahrscheinlich nichts mit und fuhr unbeirrt weiter. Ich stieg auf die Bremse, um dem Kerl hinter mir die Meinung zu sagen. Da knallte es zum zweiten Mal, und der tonnenschwere Jeep schob meinen Wagen schräg vor sich her auf eine Kurve zu. Im Spiegel sah ich zwei Männer. Den Fahrer kannte ich nicht, wohl aber den Beifahrer. Es war Schweinebacke, dem ich vor kurzem mit einem Stein seine Zehen etwas verbogen hatte. Er ließ offenbar nicht locker, und vielleicht mußte ich meine Drohung, die ich in bezug auf den neuen Aufbewahrungsort seiner Pistole ausgesprochen hatte, doch noch irgendwann in die Tat umsetzen.

Miss Broadcast war meinen Blicken enteilt, sie schaute wohl nicht so oft in ihren Rückspiegel. Kurz vor der Kurve verspürte ich erneut einen richtig  heftigen Stoß und der beförderte meinen Buick über den Rand der serpentinenreichen Straße, er kippte nach links, rutschte ein paar Meter quer und überschlug sich mehrmals. Bei mir gingen die Lichter aus.

   Ein heftiges Rütteln an meinem linken Arm brachte mich zurück in die Wirklichkeit.

„Mr. Callahan!“ schrie eine Frau, und ich glaubte, etwas wie Verzweiflung in ihrer Stimme zu hören. „Mr. Callahan, sind Sie verletzt?“

Es war Miss Broadcast. …